Miro, o quizá debo decir siento, a la hormiga pasearse sobre mis dedos mientras el café me resbala la garganta.
Nunca subestimes el poder curativo de un rayo de sol.
Tweet
El mío se cuela siempre por la ventana.
Ese espacio desde el que contemplo el mundo desde que nací.
Imagino otra vez que te lo cuento, que te lo digo o te lo confío, en el pecho no se me agolpan más las palabras sino el fuego del león.
La taza se vacía porque yo lo bebo lento. Apuro el trago para evitar que el café se enfríe y escribo tu haiku, mi señorita.
🥧☕
Pasos ligeros
como una hormiga
buscando azúcar.
«rojo hormiga» es la expresión popular para las más comunes en México, pero este domingo la que vi era negra; la miré caminándome el índice, mientras pensaba index, esa palabra en latín que me remite también a la guía de navegación del contenido de un libro y que es indicio o señal de algo. Leo, te cuento, mi señorita, un poco más sobre la palabra, está en desuso, su acepción como «manecilla de un reloj, de un barómetro«. ¡Qué adorable! ¿No?
Desde ella:
**“Me levanto lento, con esa sensación de haberte soñado —o tal vez de haber dormido contigo en otro tiempo que no es este.
Camino descalza, y el piso está un poco frío, pero me gusta:
me recuerda que estoy viva, que aún no empiezo a correr.
Pongo agua a calentar, y mientras espero,
me recargo en la pared,
mirando el vapor subir como si llevara tus silencios.
A veces imagino que estás en la cocina conmigo,
sentada en silencio, con el cabello revuelto y los ojos entrecerrados,
como si supieras que no hace falta decir nada tan temprano.
Me preparo un café,
y lo bebo despacio, como si lo compartiera contigo.
Cada sorbo te nombra sin decirte.
Cada momento, incluso el más cotidiano,
se tiñe de ti.
Y así empieza mi día,
con tu ausencia que no pesa,
porque se ha vuelto parte de mi cuerpo.”**
Sirvo el café sobre la leche porque me gusta que el blanco se vuelva café. ¿Cómo preparas tú el tuyo?
Me pregunto:
Maybe when I’m done with endings
This can begin
Gracias por leerme.
Lo que no se dice es porque se escribe.
B. [w0rk, in progress]
Instantes. ¿Acaso no es el punto ese de la vida y también de esa red social llamada Instagram.
Briseida Alcalá 