Yo no creo en el rencor ni en la venganza, sólo en el olvido.
Soledad, ese espacio de la creación.
Esa habitación interna que para Viriginia tenía que ser siempre «of one’s own».
Ese lugar que se reclama propio para escribir y así crear.
Revolución, la del astro que gira para encontrarse en el mismo lugar: principio
Liberté, Égalité, Fraternité.
«El escritor de arte tenía otro camino más hermoso aún, el del libro».
HERMANN HESSE, Relatos (El reformador del mundo)
Desde la belleza reformar.
«Fundar una familia. Creo que me hubiera sido más fácil fundar un imperio».
EMIL CIORAN, Desgarradura
Crecer es extrañamente recordar. [Me contradigo].
Me aclaro para pensar o o para reconocer [Para respirar].
Regreso a los libros.
Inhalo
Exhalo
Intercambio gaseoso.
Deber ser, nada más antiestético.
El arte no contradice el mundo, lo aniquila.
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Cuando digo éxito quiero decir mover todo [mi] universo.
La palabra como el mecanismo que nombra pero sobre toco convoca: sentimiento.
Hermann Karl Hesse murió un 9 de agosto de 1962 a los 85 años, luego de recibir el Premio Nobel de Literatura.
El Premio Nobel de Literatura de 1946 fue otorgado a Hermann Hesse «por sus inspirados escritos que, a medida que crecen en audacia y penetración, ejemplifican los ideales humanitarios clásicos y las altas cualidades de estilo».
El Premio Nobel de Literatura 1946. NobelPrize.org. Divulgación del Premio Nobel 2025. Viernes, 8 de agosto de 2025. <https://www.nobelprize.org/prizes/literature/1946/summary/>
¿Es que los ideales están ahí para que los alcancemos? ¿Vivimos nosotros los hombres para suprimir la muerte? No; vivimos para temerla, y luego, para amarla, y precisamente por ella se enciende el poquito de vida alguna vez de modo tan bello durante una hora. Eres un niño, Harry. Sé dócil ahora y vente conmigo, tenemos mucho que hacer. Hoy no he de volver a ocuparme de la guerra y de los periódicos. ¿Y tu?
Fragmento de «El Lobo Estepario», de Hermann Hesse. Año 1927.
Eres un rayo de luz pasando a través de una nube.
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Eres un instante, un momento, gloria de la carne, siempre germana. Naces alemán y mueres suizo.
Eliges La Paz.
LOS CRÍTICOS. Es una plaga que nunca pude entender. Si yo fuera un gran cirujano y un señor que jamás ha manejado un bisturí, ni es médico ni ha entablillado la pata de un gato, viniera a explicarme los errores de mi operación, ¿qué se pensaría?.
ERNESTO SABATO, el Túnel
Utilidad, pragmatismo, la utopía de Moro es esa isla donde todo tiene un uso porque todo tiene un fin.
Tu crítica es la de la pasión y la del arrepentimiento, te recoges en tu mismo para volverte tu camino. Letra tras letra te deconstruyes. La mujer es una adoración con nombre distinto para nombrar lo único que te importa que no es la muerte sino el renacimiento.
La posibilidad de ser otro.
La tuya una nación condenada que niegas como destino para volverte otro, mientras ella reniega del orden romano para proclamarse barbara y libre, siempre alemana.
El romance del bosque:
La gloria de la mujer.
Briseida Alcalá 