Todo comienza siempre con un papelito.

Proust con un ven urgente para rogar a su madre bese su frente como cada noche.

Orwell con el «Te quiero» infame pero vital ante Julia frente a la vigilancia y sobre todo la opresión y la vejación.

Es Mieko Kawakami con la carta que busca en Hevun.

Y claro Sor Juana, siempre Sor Juana, con el más portentoso poema de la noche y el barroco.

La palabra una llave que abre toda puerta.

El amor familiar, el amor elegido y el amor temporal/creador/existencial.

¿Operación mágica, lógica o milagrosa?

«Dicha de entender, mayor que la de imaginar o la de sentir».

La Escritura Del Dios

Ah.


Cuentas y cuantas, no infinitas como las posibilidades de la palabra y las de la que la pronuncia; sino las de esa sarta de esferas convertidas en objeto de devoción, diez en diez, vehículo y guía para hacerse escuchar.

Un rezo y cinco misterios en tu nombre, un misticismo al alcance de todas, repetición y reiteración, una espiritualidad compartida, colectiva. 

Me llena el vahído si pienso en el Dios te salve.

La palabra no sólo es puente, es también llave.

¿Más inspiración?

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